Somos

Somos como el viento, 

siempre regresando donde empezamos, 

al origen  de lo impensado, 

a lo efímero de una partícula, 

al roce improvisado del pasamanos. 

Donde nace el Viento

 si no es de un capricho, 

de un universo encorsetado 

y amurado a horizontes sin estrellas, 

a parcelas maquilladas de puntos cardinales, 

de un norte sin sur y un este sin oeste 

La vida es viento,

 soplo,

 brisa, 

aliento, 

y un último suspiro que 

abraza lo inesperado

 Pasa dejando estelas amañadas

y no huellas. 

Pasa como el carguero de trocha angosta 

sin paradas, 

sin Destino de ida ni de vuelta, 

a veces cálido, 

a veces frío, 

otras tantas descansa trémulo y acurrucado 

en un rincón de costuras descosidas.