Somos como el viento,
siempre regresando donde empezamos,
al origen de lo impensado,
a lo efímero de una partícula,
al roce improvisado del pasamanos.
Donde nace el Viento
si no es de un capricho,
de un universo encorsetado
y amurado a horizontes sin estrellas,
a parcelas maquilladas de puntos cardinales,
de un norte sin sur y un este sin oeste
La vida es viento,
soplo,
brisa,
aliento,
y un último suspiro que
abraza lo inesperado
Pasa dejando estelas amañadas
y no huellas.
Pasa como el carguero de trocha angosta
sin paradas,
sin Destino de ida ni de vuelta,
a veces cálido,
a veces frío,
otras tantas descansa trémulo y acurrucado
en un rincón de costuras descosidas.
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