30 Años

No hay relámpagos.

la tormenta plantada en Buceo

lo descargó todo. 

amarrado en el puerto 

cobijás recuerdos 

 de cerca y de tan lejos. 

El Polonio apacible, 

la plasta de mar, 

la sombra de huella 

y la mantas de arena

Que llovizna derritió los témpanos? 

En que quebrada se detuvo el galope?

Por que la ceniza evapora la luna? 

Te cubriste de estrellas 

en el refugio del Chuy,  

no te encontraste ni en la proa ni la popa

Dejamos los muelles.

 Zarpamos en otoño 

sin luces, 

              sin breas,

                                 sin norte ni sur.

las velas pincelaron la espuma y 

las manos sin timón quedaron vacías.

No hay más remeros en bodega, 

ni esclavos de silencios 

y en el último espigón 

arde esa palabra que se hace nómade.

                              Zenón, Cabo Polonio  1996

Polos del deseo

Hay raíces en el horizonte marítimo. 

todos los días crecen, 

se nutren de salobre sabia, 

de aire espeso, 

y de  un silencio inmaduro de luna. 

fría corre el agua 

haciéndose parche en el cielo 

 de vacío inabarcable. 

Cómo limitar los polos del deseo 

en la inmensidad de  divina

Cómo echar raíces 

en el desencuentro perpetuo 

Cómo bracear contracorriente 

en  noche cerrada. 

La marea devuelve la costa 

 al ventoso silbido, 

a los cueros curtidos

 y a las redes vacías  

No hay ruidos.. 

solo la balsa 

 en movimiento candente, 

un claro de estrellas, 

y el latido constante del corazón. 

ya no hay raíces 

ni aires espesos, 

solo el salitre perdido en desierto.

                                                    Zenón 2020

Es tarde ya..

el peso en los oídos 

separa la arena del mar, 

en esa húmeda y plena madrugada. 

los labios dejaron de latir 

las manos de sentir 

y los 

espejos de reflejar 

Es posible hurgar en el infinito 

y preguntarse? mírame.

mírate del poniente o al crepúsculo 

Juega con lo dulce y el amargo 

de los ojos en soledad. 

El salitre de mejillas sabe 

a los veranos en los  médanos, 

al cielo sin estrellas, 

a las risas sin fronteras 

y al silencio cálido de la brisa 

Es tarde ya... 

 hora de volver

Donde? 

a lo de siempre 

A las anclas, a las velas, 

al timón de lo cotidiano

                                                                     Z de A, de proa

  

Ana

Hay un vació en el piso 

como en la memoria de las almas 

Praga es un destello de los cuerpos,  

hay casualidades en los encuentros?

una cámara sin correas, 

y las fotos tomadas al azar, 

Del perfil brotaba otra imagen. 

es el reflejo del poniente? o

 la ventana del bar. 

es la infancia de Ana?, 

ese eterno tema del cuadro, 

la incomprensión de dos mundos, 

su madre caminado desnuda por la casa

   sin cortinas,

desprejuiciada, 

anarquista, 

libre 

Y el sueño recurrente del desamparo 

cayendo al vacío 

Vronshy tiene su anden 

Ana dejó aquel banco de plaza, 

no sus libros, 

Y unió su alma al destino de Praga

   

                               Z- 1993

Desencuentro

Escribir entre manzanos retorcidos, 

 sobre laderas y senderos escarpados.

deletrear palabras oxidadas, y olvidadas 

en los jeans tirados en el piso 

Que sutil la mirada en la almohada 

y el abismo de los años en desuso 

La luna colgada del pasado, 

atada al roce gris de mi  febrero 

en los años de los niños y sus mocos 

El exilio te persigue sin dar tregua 

arrastrando la corriente del coquimbo 

Ya no quedan frutos del castaño, 

sólo en el piso 

 las risas de la siesta del Verano. 

Z - 1991

  

Mirar como Niños

Vivir nevado de silencio profundo 

       anónimo

                  vacío

                          frío 

en nítidos golpeteos de luna. 

La ciudad busca sus barreras 

hilando melodías orilleras 

y un talero percudido 

se cuelga al abrigo del cancel. 

la luz perdura sobre el bronce 

y la sombra cobija los juguetes

de los niños pintados al hollín. 

Arman y desarman fantasías, 

levantan las barreras de sus días 

y el silencio deja de aturdir.

Que felicidad, están ahí, 

hay que darles vida 

o quizás sólo mirar y recordar

Z, Años del Silencio 2000

Poeta

Regresó del espejo  sin dejar rastros, 

los marcos se hicieron ancianos 

quebrando cada brazo, y 

La ciudad no fue la misma 

sin el silencio de la montaña. 

el poeta se abraza a si mismo 

tanteando cada palabra,

 de alma 

              de cuerpo 

                         de espíritu. 

la respuesta es el juguete del niño 

que  no deja de mirarse al espejo. 

cuando falten los espejos 

se verá a sí mismo 

y encontrará la palabra.  pensó...

para poder escribir deberé ser niño

                      z - 2015

Soltar Amarras

Hay una tarde de tierra blanca

crispada por el norte taciturno, 

llena de aromas secos. 

De tan blancos los tules 

no se distinguen de la luna amenguada, 

y la sombra del caracol en la 

estela gris por la baldosa. 

Tu voz resuena en el aromo de la vuelta  

de la isla de Itapí, 

cuando   el sueño no llega, 

cuando el niño llora, 

cuando los humedales se secan 

agrietando el alma 

Hay un color que dibuja de perfil 

y un suspiro de complacencia, 

soltamos las amarras, 

desgarramos ataduras.... 

el niño ha dejado de llorar.

                                                                         Z, 2020

 

Arena de un Desierto

 Abandoné la lluvia gris de primavera, 

volviendo de la sombra hostil y fría 

Las paredes ya no hablan, 

sólo reflejan impávidas 

los cascarones de cal y un salitre espeso 

del ladrillo a medio coser. 

Me tiendo sobre  la humedad 

de mis huesos rígidos y tibios, 

reclamando las yemas de esa mano 

que un día fue niño. 

Que tan inocente jugaba 

escondidas en terrenos baldíos 

Es inútil, 

Inútil? 

Son demasiado los años 

Imposible recordar 

Imposible aferrar la memoria

Imposible continuar el juego 

El rey huye del jaque 

por cuadrículas sin defensas 

Sólo con su alma 

Sólo con su cuerpo deshabitado 

Y en el ocaso del último salto 

las astillas de los huesos abonan 

las arenas de un desierto

                                                       Zenón 2021 

Puedo despertar

El correr del agua golpeando las piedras, 

 ya marcadas por las arrugas de los años, 

 curtidas de sol, 

                     de viento 

                                  de frio 

                                                         y las escarchas. 

el agua no deja de correr,

 no es la misma?  

Puede la palma de una mano 

contener ese sonido seco de palabras 

Puede la mansa y tibia brisa 

horadar la sombra del castaño 

Puede  la madera abrigar 

el símbolo estoico de la luna en primavera  

Puede el perfume de la alfalfa florecida 

cobijar el atardecer a la vera del camino 

Puede esa siesta de la tarde 

abrazar las mantas de los sueños que se fueron 

Puedo despertar de tu voz.... y de la inocente 

 caricia robada. 

Zenón, C.D.M, 2018

Gestos

No hay espacio que logre abarcar la mirada, 

ni un gesto que cubra el tiempo. 

Ese del capricho que a la vuelta de una esquina,

 un cordón lo disimula 

Como el amor en el ocaso de una roca 

al romperse con el paso de los años 

Así el infinito camina en su propia nebulosa sin sentido, 

y el corazón multiplica los latidos 

en la altura de los últimos respiros. 

Piedad!!! exclamó la tarde 

cunado las caretas  cayeron en invierno. 

Porque la mirada  termina extraviándose

 en la melancólica? 

Porque los gestos no lo abarcan todo? 

Sólo habrá que esperar que se levanten todas las barreras,  

las del tiempo, 

las del universo. 

las tuyas y las mías.

Zenón, 2025

Hora sin nombre

Se quebró a los pies 

sin pedir permiso, 

con ruido seco y hueco 

¿por que hubo de ser así? 

Suena cada nochecita de otoño, 

de invierno. 

de primavera

 y hasta del mismísimo verano 

En esa hora sin nombre 

de los días, 

de angustia acompasada 

sin tiempo,  

 y no tiempo 

De cuerpo derrotado,

que aún vencido 

devela un ligero movimiento, 

y balbucea monosílabos 

descubriendo el alba al amparo de glicinas.  

Se hizo cómplice, 

confidente y allegado 

Se hizo parte de los ritos 

en donde todo es silencio 

Se hizo de todos, de nadie.... 

 al final sigue de pie 

 Julio 2025

Tu Secreto

Dejemos a las palabras, 

solo a las palabras. 

y a la suave mano que descansa sin interés, 

la que aquieta la brisa fresca y hasta 

hostil del vacío

tan escurridizo, 

amaneado y chato. 

Que alfabeto descifrará emociones, 

sensaciones,

o el gesto de las miradas llenas de rubor, 

desviadas por vergüenza 

O la corriente mansa de una ola sin espuma, 

de un mar que grita por sus márgenes,

por sus oriyas, 

 por esa esquina sin palabras 

y por esa mano suave que envuelve tu secreto.

 

Lágrima tuya

  Cae una lluvia intempestiva,  

-caminaba-

 las huellas se fueron  haciendo más profundas,

 el sol las fue secando 

y el viento arrastrándolas,

borrando, 

                  despreciando,

hasta desapareciendo 

como la sombra que aún sigue indagando. 

el agua sin razón iba y venía 

con espasmos de baba blanca 

y caparazones caracoleros 

El dolor de las lágrimas lastiman 

la presencia incandescente 

del astro sin nombre

Caminaba sin rumbo, 

sin horizontes, 

sin sombra, 

sin nadie que exhale  palabras, 

y me desprendan de las ataduras

de cadenas frías de oxido, 

arrugadas,    

       lívidas. 

Caminaba Intensamente 

dejando atrás lo que un día fue, 

o lo que podría haber sido

el tormento de lo fugaz 

y la inquina de no haberte comprendido

Reta (BA) 02/21

Rústico Amanecer

Los espejos multiplican la pobreza

de nuestras miradas, 

en esa tarde hostil  de un invierno 

perezoso. 

Adentrándonos por senderos de piedra, 

  cielos diáfanos y

nubes escondidas, 

se avecina lo imposible 

Es el destino 

que inconscientemente buscamos,

en la pereza de lugares 

comunes, 

                cómodos, 

                                    afables y reposados 

Una tranquilidad de mejillas frescas, 

labios secos de vocablos 

y promesas incumplidas 

Cansino es el paso de los días,

lento el camino de los meses 

y torpes los años del pasado

que nos separó para siempre, 

en aquel crepúsculo 

de un rústico amanecer 

                                                                              

                                                         Zenón en un rústico día Jujeño

                                                                      09/21

Pesada Carga

Es una pesada carga de divinidad, 

tus manos reflejan el tiempo 

que no cuenta en los relojes 

Otro tiempo dedicado al nosotros 

donde las barreras siempre estuvieron  bajas, 

infranqueables, 

             impenetrables, 

                           desmesuradas, 

carentes de eso que encontramos,

 hace mucho tiempo atrás 

en el perfume blanco del azarero

de la esquina, que ya no existe.

de los vagones de acero indiferentes 

del fluido aceitoso de memoria, 

pegado al quebracho que  aún sostiene lo nuestro.

Al fin despedimos Estaciones 

al amparo del carguero que no detiene la marcha, 

en un adiós que no desea volver

Dejar de volver apostando

 a la indiferencia de rutinas, 

sin animarnos a desprender  

esa carga  que un día no lo fue.

                                       Zenón en la carga de algún día

2025

Ver

es un mirar sin Ver, 

dejar pasar al viento, 

a la llovizna de plomo gris 

y al acecho cruel de una tarde sin sol 

Es no Ver, es una mirada de soslayo 

sobre tacos de punta color rojo

 y suela de goma. 

Y seguís mirando sin Ver, 

sin darte cuenta del otro, 

que es como vos, pero 

que no sos vos 

Y una vez de tanto mirar nos quedamos ciegos,

Sí ciegos de no Ver el  dolor, los aromas, las sonrisas, 

los gestos y hasta el último suspiro del ayer 

Una ceguera fuera del tiempo, 

ese que escurre en el rincón 

  hueco de una melodía de zócalos. 

Mírame sin palabras 

y a la vera del acantilado, 

donde se rompe el salobre pétalo de agua

Mírame sin bajar los parpados 

y sin  distancia 

Mírame en  la Eternidad,

                                                           Vida

 Zenón en la ceguera de la quietud

febrero 2021

 

 

Último Amor

  La barrera sigue baja,

y el tiempo decide lo contrario

cuando miro el último rocío

 Camino sobre el verde húmedo del silencio,

me recibe el aroma del incienso, 

en el hueco sonido de palabras

 Los rubores ya no cuentan, 

adelantan los latidos de la mansa despedida 

Un perfil filtrado

 al contorno de los ojos neblinosos, 

 la traza ferroviaria se hace eterna,

las cartas ya no llegan a destino, 

no hay buzones, 

solo restos de estampillas oxidadas 

y postales desoladas, 

sin colores, 

sin sabores,

sin Amores.

                                           Zenón sin Destino

en el año del último Amor  

Barreras bajas

Un  adiós de barreras bajas, 

solapadas y sin fronteras

De gris plomo, 

de estaciones sin gente

Me despido tarde otoñal, 

al conjuro de un viejo chaman

     posando sentimientos en vidrios rotos 

Los estribos hacen pie en rieles de terciopelo 

Los durmientes agigantan las esperas desoladas 

sobre bancos cenicientos,

 maderas húmedas, 

despintadas, 

alquitranadas 

No hay señales que aceleren los latidos, 

no hay cuerpos que reclamen los encuentros, 

solo distancia en una espera, 

solo tu recuerdo, 

solo tu cuerpo

solo tiempo,

solo,

solo....

sigo esperando 

               Zenón, en una Estación de provincia

 

Esquinas Rotas

Ser y dejar de Ser en un instante, 

indagando en esquinas rotas

 las trampas de la Felicidad 

O de un amor atravesado por el mercado 

O de la flor que te di y aún conservo 

en los recuerdos.

Finalmente nos amigamos con la soledad, 

disfrutamos el silencio, 

acompasamos cada mirada con caricias

 cargadas de palabras

Pidiéndote lo que no logré darte 

en la acuarela de mi vida.

Ese amarillo bermellón, 

el azul celeste 

o tal vez 

el frío 

amargo 

del blanco, 

               corroído,

                  oxidado,

                      agrietado,

                              agujereado

Al fin dejamos de Ser, en la nostalgia de haber Sido

Zenón, Agosto en el año de los tiempos

 

 

Piel

Como se puede querer con la piel, 

y sentir el todo que nos recorre, 

en la sutil pereza del Amor.  

Dar a luz con suavidad una palabra, 

recorrer los bordes tímidos de soslayo, 

de un sueño jamás contado.

Como poder escribir lo que no se siente, 

bajo el séptimo día del mes de abril, 

al acecho del tórrido otoño, que 

indaga en la desesperación 

del recuerdo.

Como calmar la tempestad que golpea

en un corazón sin memoria, 

detrás de la cancel en la aurora. 

Como volver a empezar 

si antes fue y ahora no está.

Zenón del Arrabal

2006

  

Gestos

Gestos inaudibles desnudan 

historias no encontradas 

El sudeste se impone lívido e incandescente

 a fuego gris,

y en ese pretender lo que jamás podrías dar o hacer, 

dejas las marcas tibias

de tapial descascarado. 

En un arrebato de inocencia de domingo, 

las alabanzas se trenzan a las rejas de un muro sin rompiente, 

y los mares se repliegan en espumas sin espasmos.

Míticas cavernas atesoran nuestros cuerpos 

ya dormidos, 

ya olvidados, 

yacientes sin esfuerzos

de un deseo no narrado.

Z d A sin tiempo

Palmas de un Paraná

Hay un Destino que inexorablemente

conduce a algún momento 

Errantes moles de acero espuman 

las Palmas de un Paraná revuelto, 

escurridizo,  

de plomo marrón.

De aquél Griego -Heráclito el oscuro -, quien

lo pensó más allá del tiempo,

quien lo imaginó sin nombre,

sin márgenes, ni límites

Hoy a la siesta ventosa y gris 

de un día sin nombre,

no hay canal barroso y húmedo que te atrape,

te contenga,

 y te transporte al instante 

preciso donde decidiste claudicar,

y dejar de Ser.

En un anonimato imperecedero 

transmutando de raíz a tronco,

a rama, hoja y fruto, Volver

a  ese Eterno Retorno de un acero

cargado de ruido,

de otro brazo milenario del Paraná.  

                                              Zenón, en el año de algún tiempo

 

Huellas

 

Hoy es el alba,

mañana la noche; ellas

dejan sus huellas bajo un sol líquido,

que lo perfuma todo,

que lo abarca, 

que lo abraza,

que lo hace sonido profundo.

La naturaleza indaga sus raíces,

descubre llantos todos los días,

  y  a toda hora.

En una vigila precoz

escapa a otros estados de ánimo.

No hay Ser que sea sin ella,

hay un alimento primitivo

que aprovecha las sombras,

esculpiendo sólo pétalos

de jazmines,

de rosas,

y lirios blancos.

Que aromas se mantendrán

bajo la tibia manta del olvido,

en una sinrazón de excusas 

y  a salvo de todos los olvidos.

                                           Zenón, Octubre 2021

Desencuentro

 

Desencuentro de salir sin buscar,

y saber que pensábamos lo mismo.

En una necesidad construida de casualidad,

al cruce de miradas en el Varela Varelita.

Vos evocando con nostalgia 

las tardes en el barrio Histórico de la vieja Colonia,

Yo rumiando palabras de un pueblo apagado de provincia.

Que confín del río del Plata nos separaba, 

a pesar de esa mesa al medio,

Y al grito del gallego "agarré el 32 a la cabeza",

nuestros mundos se unieron.

Corrimos bajo el aguacero de las

antiguas barrancas de Belgrano, y nos despertamos

siendo dos desconocidos.

Sí...,  ausentes de los tiempos,

 de las almohadas hundidas,

de las mantas húmedas,

y las camas de flejes vencidos.

 Extraño ese ritual,

 los desacuerdos,

los casuales encuentros,

los mercantes del puerto

 y tu sonrisa púrpura de abril.

A vos que seguro lo estás leyendo

en el Portón de Campo, junto a los restos

de las antiguas murallas del Sacramento;

bajo la brisa suave del atardecer

cansino.

 

Otoño 1994, Bs As, Colonia del Sacramento,

Uruguay

 

Diciembre

Ohh...,  Amor  perdido en diciembre,

bajo un túnel de vías y durmientes,

en la dureza del acero inquebrantable,

brilloso,

              lívido,

                        suave.

La garita del guarda  fue cómplice

de esos cuerpos robados,

bajo el ancha ala 

del sombrero de glicinas.

Las madrugadas de sereno

fingían otras estaciones

en un espasmo quebradizo 

de la luna.

Huyendo de los días,

y escapando del hastío,

los esteros florecieron, 

                                       los encuentros mecieron

                  vacíos catres,

de sábanas tibias, salobres y

arrugadas.

El eterno gesto del tiempo

volverá sus pasos 

a otros diciembres sin cenizas.

Zenón del Arrabal

Diciembres, 86, 87,91

Destinos

 

Como buscar lo que ya se perdió,

marcado por la distancia y

el surco de abismos

que ponen los años.

Como encontrar la palabra

que abarque lo nuestro,

sin herir, 

              desgarrar,

                          ni lastimar.

Como tentar al amor,

ese que todo lo fue,

en el abrazo azaroso

del Destino

Como olvidar la caricia suave

del Mediterráneo,

en esa tarde azulada

de febrero.

Como tentar a los Dioses

si la alabanza desmesurada

ya  no nos llega

Zenón del Arrabal

            

Deseo

 

Hay un deseo de vivir en el Amor,

profundo,

intenso,

descarnado,

abarcándolo todo.

Allí el tiempo se detiene,

y deja de existir,

no es,

levita,

 se hace bálsamo

Permeable y sensible

al roce sutil y desenfrenado

de una búsqueda,

En ese amanecer acantilado,

sondeando precipicios

de rojos horizontes.

Hay destellos de lagrimas

que cobijan ojos,

y dulces manantiales  

  al abrigo de la ultima Palabra,

jamás pronunciada.

     Zenón

Agosto 2021. 

Hospicio

 

Hoy me siento como una rama seca,

seco sin savia,

                          ni alimento,

                                               sin aliento,

ni aire.

Solo quebradizo en un paramo 

de blancos azulejos

No hay fuerzas, ni chalecos,

solo sombras dibujando estrellas

Calladas voces retumban 

en la dicha

Hay reflejos de alfileres

sin hilachas

Hay un hueco en la sombra

fugitiva de la noche

Hay hormigas en el

expreso amanecer de un  mañana

Y en la anodina penumbra 

de mi catre,

solo mares salobres

sin espumas.

        Zenón incomprendido

1994.-