Barreras bajas

Un  adiós de barreras bajas, 

solapadas y sin fronteras

De gris plomo, 

de estaciones sin gente

Me despido tarde otoñal, 

al conjuro de un viejo chaman

     posando sentimientos en vidrios rotos 

Los estribos hacen pie en rieles de terciopelo 

Los durmientes agigantan las esperas desoladas 

sobre bancos cenicientos,

 maderas húmedas, 

despintadas, 

alquitranadas 

No hay señales que aceleren los latidos, 

no hay cuerpos que reclamen los encuentros, 

solo distancia en una espera, 

solo tu recuerdo, 

solo tu cuerpo

solo tiempo,

solo,

solo....

sigo esperando 

               Zenón, en una Estación de provincia

 

Esquinas Rotas

Ser y dejar de Ser en un instante, 

indagando en esquinas rotas

 las trampas de la Felicidad 

O de un amor atravesado por el mercado 

O de la flor que te di y aún conservo 

en los recuerdos.

Finalmente nos amigamos con la soledad, 

disfrutamos el silencio, 

acompasamos cada mirada con caricias

 cargadas de palabras

Pidiéndote lo que no logré darte 

en la acuarela de mi vida.

Ese amarillo bermellón, 

el azul celeste 

o tal vez 

el frío 

amargo 

del blanco, 

               corroído,

                  oxidado,

                      agrietado,

                              agujereado

Al fin dejamos de Ser, en la nostalgia de haber Sido

Zenón, Agosto en el año de los tiempos

 

 

Piel

Como se puede querer con la piel, 

y sentir el todo que nos recorre, 

en la sutil pereza del Amor.  

Dar a luz con suavidad una palabra, 

recorrer los bordes tímidos de soslayo, 

de un sueño jamás contado.

Como poder escribir lo que no se siente, 

bajo el séptimo día del mes de abril, 

al acecho del tórrido otoño, que 

indaga en la desesperación 

del recuerdo.

Como calmar la tempestad que golpea

en un corazón sin memoria, 

detrás de la cancel en la aurora. 

Como volver a empezar 

si antes fue y ahora no está.

Zenón del Arrabal

2006

  

Gestos

Gestos inaudibles desnudan 

historias no encontradas 

El sudeste se impone lívido e incandescente

 a fuego gris,

y en ese pretender lo que jamás podrías dar o hacer, 

dejas las marcas tibias

de tapial descascarado. 

En un arrebato de inocencia de domingo, 

las alabanzas se trenzan a las rejas de un muro sin rompiente, 

y los mares se repliegan en espumas sin espasmos.

Míticas cavernas atesoran nuestros cuerpos 

ya dormidos, 

ya olvidados, 

yacientes sin esfuerzos

de un deseo no narrado.

Z d A sin tiempo