Arena de un Desierto

 Abandoné la lluvia gris de primavera, 

volviendo de la sombra hostil y fría 

Las paredes ya no hablan, 

sólo reflejan impávidas 

los cascarones de cal y un salitre espeso 

del ladrillo a medio coser. 

Me tiendo sobre  la humedad 

de mis huesos rígidos y tibios, 

reclamando las yemas de esa mano 

que un día fue niño. 

Que tan inocente jugaba 

escondidas en terrenos baldíos 

Es inútil, 

Inútil? 

Son demasiado los años 

Imposible recordar 

Imposible aferrar la memoria

Imposible continuar el juego 

El rey huye del jaque 

por cuadrículas sin defensas 

Sólo con su alma 

Sólo con su cuerpo deshabitado 

Y en el ocaso del último salto 

las astillas de los huesos abonan 

las arenas de un desierto

                                                       Zenón 2021 

Puedo despertar

El correr del agua golpeando las piedras, 

 ya marcadas por las arrugas de los años, 

 curtidas de sol, 

                     de viento 

                                  de frio 

                                                         y las escarchas. 

el agua no deja de correr,

 no es la misma?  

Puede la palma de una mano 

contener ese sonido seco de palabras 

Puede la mansa y tibia brisa 

horadar la sombra del castaño 

Puede  la madera abrigar 

el símbolo estoico de la luna en primavera  

Puede el perfume de la alfalfa florecida 

cobijar el atardecer a la vera del camino 

Puede esa siesta de la tarde 

abrazar las mantas de los sueños que se fueron 

Puedo despertar de tu voz.... y de la inocente 

 caricia robada. 

Zenón, C.D.M, 2018

Gestos

No hay espacio que logre abarcar la mirada, 

ni un gesto que cubra el tiempo. 

Ese del capricho que a la vuelta de una esquina,

 un cordón lo disimula 

Como el amor en el ocaso de una roca 

al romperse con el paso de los años 

Así el infinito camina en su propia nebulosa sin sentido, 

y el corazón multiplica los latidos 

en la altura de los últimos respiros. 

Piedad!!! exclamó la tarde 

cunado las caretas  cayeron en invierno. 

Porque la mirada  termina extraviándose

 en la melancólica? 

Porque los gestos no lo abarcan todo? 

Sólo habrá que esperar que se levanten todas las barreras,  

las del tiempo, 

las del universo. 

las tuyas y las mías.

Zenón, 2025

Hora sin nombre

Se quebró a los pies 

sin pedir permiso, 

con ruido seco y hueco 

¿por que hubo de ser así? 

Suena cada nochecita de otoño, 

de invierno. 

de primavera

 y hasta del mismísimo verano 

En esa hora sin nombre 

de los días, 

de angustia acompasada 

sin tiempo,  

 y no tiempo 

De cuerpo derrotado,

que aún vencido 

devela un ligero movimiento, 

y balbucea monosílabos 

descubriendo el alba al amparo de glicinas.  

Se hizo cómplice, 

confidente y allegado 

Se hizo parte de los ritos 

en donde todo es silencio 

Se hizo de todos, de nadie.... 

 al final sigue de pie 

 Julio 2025