Esa paleta interpelando el lienzo,
desafiando al ignoto solitario.
No hay un sólo pincel que abrace lo eterno,
El rayo filtrado de sol en la claraboya,
el gesto adusto de la hormiga,
la succión imperceptible de las abejas,
y el tiempo en las arrugas de los árboles
Pasará la Vida
Pasarán las Estaciones,
los Hombres y la Humanidad entera
El Color no cambiará de forma,
ni el sabor del lienzo perfumará tu cuarto.
Zenón del Arrabal
En algún lugar de julio 2023
Te Miré, me miraste...
Salí, me abandonaste
Hoy he decidido Poder contra el Tiempo
Contra las sombras del inminente otoño,
por fuera de los días
y por dentro del húmedo grito celestial
Alcanza todo para nombrarte,
asirte sólo en sueños,
coser retazos de palabras,
cerradas,
huecas,
tibias,
incapacitadas de ternura.
Zenón del Arrabal
Montañas de basura
habitan negros horizontes
El carro traquetea impasible,
bajo la escarcha de un invierno irreverente
Crepitan los vasos anodinos del galope rutinario,
las almas sin tiempo
levitan en desechos putrefactos
El encuentro del tesoro despojado,
la ruina de infortunios y pesares
Salvará la comida de ese día
y la sonrisa de los hijos en la dicha
Soñará con rutinas infranqueables
en el lento transcurrir de madrugadas,
con cadenas de cochambre y olores nauseabundos
El alba te despoja de palabras insensibles
Crucificaste la esperanza en la Cruz
de un Dios que no atiende tus plegarias.
Zenón del Arrabal
Al abrazador verano de
un febrero de mitad de siglo,
y en el acertijo
de algunas palabras rudimentarias
Isaura acopló su tierna palma,
a una virginidad desmesurada,
pavorosa,
incandescente,
tímida tal vez
En el candor de las melodías,
despertó sentimientos ancestrales
Aferrada al vaivén de la danza,
ni las palabras brotaban de su boca,
sólo un zumbido involuntario,
atornillado,
seco,
doloroso,
tierno a la vez...
Que las fuerzas del firmamento detengan al tiempo
Que el tiempo descanse
y prolongue lo que Isaura siente...
Zenón del Arrabal
Levitó sobre el cielo de Londres
apoderándose de la espesa niebla,
dura,
húmeda,
escudriñando en cada rincón
Absorbiendo olores nauseabundos del metro,
palpando alfombras,
paseándose en los deseos de pobres vagabundos
Descubrió la estrechez,
las mezquindades y miserias.
En un suspiro oscuro descobijó la iluminación,
todas las respuestas y el único símbolo milenario
Al sexto día reposó bajo el ala de un profundo sueño.
Zenón del Arrabal
Londres 1997
La estrechez de la tierra
haciéndose polvo en el rostro
El gris rojo con el que te fue recibiendo la tarde,
en ese pequeño paraje de provincia.
No hubo forma de decir adiós,
ni siquiera una palabra,
ni un balbucear entrecortado.
Cayó pesadamente la tela
sobre el marco de madera
Te siguieron silenciosos pasos,
la sombra te abandonó sin conocerte,
y con el último hilo de alpargata
fuiste cerrando la historia
Sin bártulos a cuestas,
solo la carga de recuerdos.
En el crepitar de las secas hojas
se abrió un horizonte de esperanzas
Tan impenetrable como la nada misma
Zenón del Arrabal
El profeta multiplicó los panes,
apabulló de fábulas al pueblo,
fustigó almas terrenales,
y en la incomprensión de los años
buscó las soledad de cuarenta días y cuarenta noches.
No fue perdonado, ni por su propio padre,
fue traicionado por su amigo, y negado por otro
No mendigó clemencia,
resistió la crueldad de su tiempo.
Al pie del último suspiro
preguntó por qué fue abandonado
Zenón del Arrabal
En el silencio se construye el mundo
En sus profundas oscuridades se acaricia el Alma
y en el punto justo donde se iluminan todos los instantes
No hay retorno
No hay conciencia
No hay nada más que
silencio estruendoso,
apatía indescifrable,
insípida,
miope.
Es ahí donde se vive una vida interminable,
absurda hasta la raíz,
amarga como el óxido fundido del hierro,
húmeda como las tardecitas de otoño,
o secas como un yanto sin lágrimas.
Está la duda apoderada del todo?
salvo en ese pequeño retoño que somos.
Zenón del Arrabal
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Tal vez sea así, en el pasado de mañana Despertar las marinas, acariciar el salitre, descubrir el sol Todo agua, todo cielo, todo piedra. Zenón Arrabalero |
Que se puede decir de un día,
a través del canto de los teros
Del resplandor incipiente,
de la ternura infantil en el desierto
De las arrugas profundas,
surcadas por el tiempo
De una pantanosa huella
esperando el silencio,
crucificada en la púa
de los confines inciertos
El rojizo de la hoja marca su muerte otoñal,
adentrando su sabia insondable,
indagando el origen,
Aferrándose al último nudo que sostiene la vida.
Zenón del Arrabal
En la soledad de la piedra
y la dureza triste del último hueco
Esa mirada solapada
al acecho de rapiñas
Una presa descuidada,
abandona su futuro
en altares indefensos
Azarosos profetas injurian a las bestias,
blasfeman a la vida,
sermonean con infiernos
y viven otra vida.
Las palabras escondidas
no cantan piedra libre
Sus juegos ya perdieron,
los instantes compartidos
Zenón del Arrabal
Soy el niño que fui por la calle Avellaneda
medio sol por el baldío, y la siesta sin estrellas
No te reconozco debajo de la higuera,
ni en la misa del domingo.
Solo con martillo,
fantasías de historietas, en el pecado de la esquina
La timidez de haber sido, el amigo que se fue
Hoy te miro en el espejo
y te pregunto por que?
Zenón del Arrabal
Como se puede querer con la piel, y sentir el todo que nos recorre, en la sutil pereza del Amor. Dar a luz con suavidad una palabra, re...
